Las nubes jineteaban al viento del oeste. Debajo, el suelo suplicante, sediento, ansiosamente, como un pez en agonía, boquiabierto al agua. Los nimbos negruzcos viajan raudos, como si pagos, más resecos aún, les esperasen. Desfilan con la indiferencia de las altivas modelos, de los adonis hoscos, por la amplia pasarela del horizonte. Nubes, anuncios del perfume inodoro de los seres simples. Seres desafiantes, casi feroces, que, con soberbia ostentación, muestran sus senos de agua inalcanzables. Las tierras sueñan acicalarse con su aroma sin olor.
Al viento del oeste le llaman
blando, anega la tierra, muellea el campo. Reza su letanía el labrador, con más
fe que esperanza.
10 comentarios:
Gran artículo, Lan, que más leer desgrano minuciosamente para recrearme en tu rica y poética literatura.
Gracias, Isidro. Ya ves, estos días, que si llueve que si no.
Saludos.
Es un texto fantástico. Te felicito.
Gracias, Ángeles.
Precioso texto.
No llueve, no lo suficiente.
La hoja está visible, por si te apetece ir a leer.
Gracias, Palomamzs. Pero, al fin, ha nevado. Es como lluvia condensada de la que la tierra chupa despacito.
Gracias por invitarme.
En una tierra arida, el labrador cultiva primero con fe y la fe, si es que quiere ver fruto. Se convierte en un utópico.
Abrazo.
Sara O., la incertidumbre persigue al labrador en estas tierras de Castilla. Afortunadamente acabó la sequía.
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(And realistically, it is not about genetics or some secret-exercise and absolutely EVERYTHING about "how" they eat.)
BTW, What I said is "HOW", not "WHAT"...
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